Este metapost es el que escribo con el propósito de dejar los comentarios a secar un día o así, como borrador o lo que sea.

Resulta que hoy he encontrado una noticia muy divertida. Bueno, no es divertida en absoluto. O sí, depende del sentido del humor con que se tome uno los sarcasmos.

El caso es que no me fijé y enlacé el momento de su captura, hace ya un año… y por leer aprisa interpreté que eran dos casos diferentes. Parece mentira que de enano yo tuviera la lección bien aprendida y ahora vuelva a intentar resolver ecuaciones *antes* de haber terminado de leer el problema.

Por otra parte, sinceramente, ¿alguien le habría echado más de dos vistazos a una noticia así? Quizá estoy haciendo otra montaña de un grano de arena, pero es que se multiplican, hoygan.

La empatía es un puto coñazo. Digo más, seguro que es como un puto pollazo.

No, en serio. Lo que pasa es que eso de poder entender qué siente o piensa otro puede parecer que está muy bien. De hecho lo es… a corto-medio plazo. Pero a la larga es una senda de sufrimiento para quien empatiza y un autoengaño para quién se aprovecha de ello.

Es un enorme dolor estar considerando por qué éste actúa así, ese dice asá y aquel se siente acuyá. Es un dolor más profundo cuando te preguntas por qué este otro te dice que tienes un serio problema de falta de empatía y por qué aquel otro te dice que empatizas demasiado, y es aun peor cocerse los sesos intentando reconciliar opiniones tan dispares sin saber qué tipo de daño cerebral padece el primero.

Pero el hecho está ahí: te preocupas por lo que piensan otros. Empatizas.

Y sinceramente, a la mayoría que creen precisar alguien que les entienda les vendría bien que durante un mes no encontraran absolutamente a nadie que empatizara con ellos. Cero, zilch, zip, nada.

Así el problema quedaría resuelto: o expresas exactamente lo que sientes o ahí te quedas, monada. Para leer entre líneas está el periódico.

P.D.: No, no ha habido nada concreto. Cosas que uno lee y encadena reflexión con reflexión. A gusto que me he quedado.

P.D.(2): Mierda, lo he vuelto a hacer. Esperaba haber engañado a alguien. A mí, concretamente.

P.D.(3): Todas estas postdatas han sido escritas premeditadamente, nada ha sido añadido tras realizar este escrito.

P.D.(4): Y esta debería no ser premeditada, porque realmente me debería importar una mierda lo que nadie opine sobre lo que aquí escribo. Aunque lo bueno de ser géminis es que puedes jugar a pares y nones. Y jugar hace sonreir.

Eso aparecía en el entierro de otra víctima anónima, sin saber de que año eran esas imágenes de archivo. Siendo el finado la única persona sabedora de su nombre y nacionalidad, esa será la única distinción que lleve la placa que ahora cubre su nicho. Nicho al que se reducen las dimensiones reales del lugar de ensueño que sólo existió en su cabeza.

Importa poco de cuando sean esas imágenes, dentro de los 20 años en los que se han registrado llegada de pateras y cayucos. Importa poco porque nadie sabe cuantos de esos ataudes flotantes se han pasado de largo de su previsto destino para ser tragados por las aguas y el olvido. Nadie sabe si en realidad era el 1220 o si a día de hoy serían ya 12.200, 122.000 o más. En 20 años, ninguna cifra es descabellada.

No quería abordar un tema mucho más espinoso sin antes dar una nota alegre.

Me he propuesto no poner imágenes ni videos, y es por eso que sólo he enlazado videos desde comentarios, nunca desde el artículo. O al menos no como imagen. Prefiero intentar describir las cosas, aunque no consiga hacerlo siempre con suficiente acierto. Una de las cosas que me gustan de los libros y de la radio (en menor pero aun considerable medida) es que dan espacio suficiente para imaginarse las cosas antes que aceptar la visión de otro. Porque cuando lees un libro tu visión del escenario y de los personajes difiere completamente de la que te presentan en su versión cinematográfica.

Hoy quebrantaré un poco esa autolimitación en dos ocasiones:

a) ¿A que no sabíais que esta cojonuda canción la cantaban tíos con esa pinta?

b) Tu orientación sexual no te exime de admitir que este video del 2003 es cojonudo estéticamente. Estarán pirados, pero molan. Y lo que llevan de rodaje, desde que cantaron la primera versión en 1984.

De siempre me han gustado los líquidos con burbujas. Verlos, añadirles cosas, tomarlos.

Por supuesto, una madre preocupada por que su hijo destroce su horario de sueño por un problema de gases siempre resulta muy sensible al respecto, así que desde muy temprano se dedicó a recitarme de memoria toda la leyenda negra de los refrescos carbonatados.

Tenía razón… y se equivocaba. El único componente al que soy “adicto” es a las propias burbujas, a su cosquilleo.

Suelo terminar todos los desayunos de bar con un vaso de sifón. No importa que el aparato en sí se haya dejado de usar desde mucho antes de que yo naciese: yo lo conocí de siempre como “sifón”. Y la mayoría de camareros entiende a qué me refiero, da igual su juventud, si bien reconozco que es más habitual el término en los pueblos donde me crié antes que en las urbes.

No es una bebida de ingredientes “secretos” ni un mejunge corrosivo mezclado con agua, sino de agua razonablemente pura con el único añadido de anhídrido carbónico disuelto. Ni azúcar, ni colorantes, ni conservantes, ni edulcorantes diferentes del azúcar, ni ningún ingrediente catalogado con un número tras una E.

Pero a mí me intoxica igual. Ya lo veremos en el intento n+1.

Dado que de un modo u otro acabo mencionando la música, empezaré por ello de nuevo antes de derivar hacia otros asuntos.

Antes escuchaba música para dormir. Desde el “Black Album” de Metallica hasta John Williams o Mozart, pasando por el “Ignition” de Offspring o el “2.0″ de Garbage.

Sin embargo, hace mucho que lo único que encuentro aceptable para tales ocasiones, si acaso se me antoja, son la BSO de “Quake”, cortesía de Trent Reznor o el “Telegram”de Björk. La primera opción hace que de cuando en cuando me preocupe mi salud mental. La segunda… la segunda me lleva a estados narcóticos, más que somnolientos.

Otra de las opciones, que conservo para mi despertador, es sonidos de aves marinas, del mar, de los elementos, como el disco que editara la Fundación César Manrique. Como canario, decir que el mar me apasiona es casi redundante. Más aun como chicharrero de nacimiento, ya que desde siempre me ha gustado pasear por la zona portuaria, con sus antiguas casas señoriales como el Palacio de Carta, con su atalaya desde donde era el primer comerciante en divisar velas sobre el horizonte. Espero que el hotel que ahora le tapa la vista sea finalmente demolido.

El puerto de Santa Cruz, con sus cuatro dársenas, el poco conocido muelle de La Hondura y su fondeadero frente a la costa, al refugio que ofrece el propio contorno de la isla, ofrece enorme colorido tanto en tipos de navío como en su procedencia. Observar tres transatlánticos uno detrás de otro es casi la norma (el viernes arribarán cinco). Enormes moles que sobrepasan en altura a la mayoría de edificios de la capital, desembarcan un crisol de culturas que se agolpan en los paseos, plazas, tiendas y terrazas próximos a la avenida marítima. No es infrecuente tampoco encontrar navíos militares, corbetas, fragatas, destructores, algún buque escuela o incluso experimentales, como un catamarán de la marina estadounidense, basado en los mismos ferrys de la Fred Olsen que lo flanquean.

Santa Cruz desde lo alto de cualquier dique se presenta al completo, como ciudad edificada sobre pendiente moderada, con sus arboledas, sus edificios emblemáticos tanto antiguos como modernos, sus fortificaciones defensivas y sus puertos deportivos.

La ciudad tiene sus defectos, pero ninguno es aparente desde la farola del mar, aunque ya no alumbre por no tener gas.

AMPLIACIÓN: Ayer me di un paseo por la marina de la dársena de Los Llanos y es sorprendente el elevado número de catamaranes privados. Todos con paneles solares y molino de viento, residencia habitual de bastante gente, hasta el punto que uno de los yates tenía por nombre “Chale” (probablemente “chalet” o “chalé”).

No pude acercarme a un velero de cuatro mástiles debido a las enormemente fastidiosas medidas antiterroristas para “proteger” a los dos cruceros estacionados. Se trataba del Sea Cloud, crucero de lujo para 800 almas muy bien avenidas.

2da AMPLIACIÓN: Aparte de los cruceros, es destacable la visita del “Newton“.